Como si estallaran los pómulos,
allá, al otro lado del Universo,
más o menos a tu espalda,
el odio maquina raíces amargas
y la palabra pica, escuece.
Donde las eses se hacen víboras,
las haches hienas
y tus vocales vacías,
se concentra centrífugo el sustantivo
y a punta de flecha
se dispara en terciopelos de lengua,
cruel, desafiante, altivo...
También hay palabras para el odio.
Cuando las erres se hacen hachas
las eles espadas, las emes dientes
y lo sientes.
Y el poema se cubre de cadáveres
de aes asesinadas y desparramadas.
Palab rotas
como estúpidas gaviotas.
Palab rotas
como cómplices idiotas.
