Fueron las horas
las que en su sueño…
-o en densas pesadillas
de muerte a hurtadillas –
las que hicieron
que las frágiles – dulces – manecillas
se tornaran garras de hierro,
de afiladas uñas de acero,
de desengañado segundero
que sajan dermis y tejido
y solo con un tic tac gemido
encarnizar los yertos rostros
del iluso sin pupila
y embadurnar la córnea en el olvido.
Surca, pues, la mano corta
la negrura de la estancia
para anidar en tu ventrículo
y helar los sueños,
paralizar los días
y repetir las noches
en el eterno retorno
del siempre lo mismo,
y quizá lo nuevo, sea el abismo.
Sirva de estoque la mano larga
que, más rápida y en la vejez afilada,
te ensartará el alma.
No hay comentarios:
Publicar un comentario